[Tosha]

Вечером теплого сентябрьского дня мы сидели на улице и любовались небом.
Ночь выдалась темная и звезды светились на нем яркими точками.
Он небрежно перебирал струны, наигрывая какую-то мелодию.
- Что ты сейчас играешь? Мне нравится.
- Мелодия одной старой песни.
- Красиво.
Мы о чем-то болтали иногда, но больше наслаждались тишиной. Просто сидели. Два старых друга, знакомые почти всю жизнь.
- Завтра уезжаешь?
- Да. Самолет в час дня.
- Когда приедешь в следующий раз?
- Не знаю. Может следующим летом.
- А может снова лет через пять.
Я рассмеялась.
Здесь все подкалывали меня этими пятью годами, когда я перестала приезжать.
Я училась в универе.
Новые знакомства. Новые увлечения. Новая жизнь. И приезжать в этот тихий городок, где распорядок дня не меняется вот уже лет пятнадцать, мне не хотелось. А потом я все-таки стала приезжать. Когда хотелось отдохнуть. Очистить разум. Дать вздохнуть душе. Этот город. Этот распорядок. Этот дом. Эти люди.
Здесь никогда не надо было притворяться. Можно было делать что угодно. Ходить в чем угодно. Говорить что угодно. Просто жить. Так, как тебе хочется.
И я стала возвращаться сюда. Каждый год. Что бы снова и снова почувствовать мир в своей душе. Мир, которого так не хватает в большом городе. Одинокой девушке. Я бы, конечно же, не смогла остаться тут навсегда. Все-таки меня угнетал такой ритм жизни. Но для отдыха это место подходило мне идеально.
И в эту самую минуту все вокруг меня дышало миром и спокойствием. Темная ночь. Тишина, сквозь которую слышны негромкие звуки мелодии.
- Я обязательно приеду.
- Ты всегда так говоришь.
- И я приезжаю... и не надо опять про те пять лет. - С улыбкой добавила я.
Он замолчал. Мелодия сменилась. Мы просто лежали. Я иногда курила.
- Давай выпьем текилы? - неожиданно предложил он.
- Немного можно. - С сомнением ответила я.
В последний раз это закончилось довольно весело. Напились мы тогда изрядно.
Он оставил гитару рядом со мной и пошел в дом. Вскоре вернулся с парой стопок, лаймом, солью и бутылкой.
Водку я пить не могу. Вино уже надоело. Так что текила была для меня оптимальным компромиссом.
Мы выпили по паре рюмок. Он снова стал играть. А я, закрыв глаза, наслаждалась мелодией, отбивая пальцами ритм.
- Ты обязательно должен написать свою песню. Я бы хотела ее послушать.
- Я не умею...
- Что именно ты не умеешь? Играть? Писать? Или врать? - Мы рассмеялись.
- Когда-нибудь напишу.
- А я послушаю.
- Посмотрим.
- Эй! - Я оперлась на локти. - Чем же я заслужила такой игнор?
- Пятилетним отсутствием.
От обиды я так резко опустилась на спину и запрокинула голову, что довольно чувствительно ударилась об одну из ступеньку крыльца, на котором мы лежали.
- Ай!
- Вот болда!
Я села и стала тереть ушибленное место. Он принес из дома лед.
- Не три. Дырку протрешь. Мозгов совсем не останется. - Улыбаясь он приложил лед к моей голове. - Так лучше?
- Нет. - От обиды я стала кусать себе губы. - Что это ты так отзываешься о моих мозгах. Не такая уж я и тупая.
- Ты не тупая. - Он подсел ближе, чтобы было удобнее держать пакет со льдом на моей голове. - Это была шутка. Что бы отвлечь тебя. Не очень удачная, надо признать. С мозгами у тебя, действительно, все в порядке.
- То-то же!
- Просто неуклюжая до ужаса. - Рассмеялся он. - И перестань кусать губы.
- Привычка.
- Кому ты это рассказываешь?
- Поиграй.
- Тогда держи лед.
Он снова взял гитару и стал играть. А я сидела, кусая губы и ощущая как набухает шишка.
- Шишка будет. - Многозначительно сказала я, спустя какое-то время, откладывая пакет со льдом.
- Глупости. Не будет шишки. Дай посмотрю.
Он потянулся ко мне. Но вместо того что бы наклонить к нему голову, я потянулась к нему и поцеловала.
- Черт. - Сказала я, когда мы отстранились друг от друга, чтобы восстановить дыхание.
- Черт. - Сказал он.
Мы молча и неподвижно сидели, уставившись в темноту. Потом он резко встал, схватил меня за руки и притянул к себе.
Эта ночь закончилась лишь с рассветом. Было все. И даже больше.
И нам это понравилось. И мы оба это знали.
Он задремал и я, как можно тише, выбралась из постели и вышла на крыльцо покурить.
- И почему мы раньше этого не делали? - Услышала я голос за своей спиной.
Он накинул на меня куртку и обнял сзади.
- Потому что идиоты.
- Перестань кусать губы.
- Привычка.

На следующий день я улетела. Он не пришел меня провожать. Только когда такси тронулось, я увидела его сидящим на крыльце. Он играл на гитаре.
Спустя несколько недель, на мой почтовый ящик пришло письмо, с вложенным в него файлом формата *.mp3. Я загрузила файл и из динамиков послышалась та самая мелодия, которую он небрежно наигрывал мне ночью.

* * *

Следующим летом я приехала снова.
Это было чудесное лето. Полное любви. Музыки. Тишины. Болтовни. Встреч. И всего, что обычно происходит с вами, когда вы возвращаетесь туда, где прошло ваше детство.
Он был нежен как никогда. Я платила тем же.
Однажды вечером, мы снова лежали на ступеньках крыльца его дома. И он снова играл мне ту самую мелодию.
- Почему ты прислал мне именно эту мелодию?
- Потому что она называется «Долгожданный поцелуй».
- Странное название. Красивое. Но для мелодии — странное.
- Возможно. Я назвал ее так, когда сочинял, потому что надеялся, что когда сыграю тебе ее, ты обязательно меня поцелуешь.
- Все так и вышло.
- Да. Только вот сочинил я эту мелодию 9 лет назад.

У меня не было слов. Но они и не понадобились.